Почему время так быстро летит?

Первое сообщение в теме :

Только выдохнула, одолела подъем, так много поняла.. расправить бы крылья, а они не держат, такая тяжелая оказалась под грузом знаний. Оглянулась, вокруг уже юные, в глазах которых ох..й пофигизм, порхают радостно, как бабочки над полянкой..
Так не хочется помнить свой возраст, совсем его не чувствуешь. Но что-то заставляет уже соответствовать своему опыту, стандартам..

Юл@ пишет:

Иногда мне кажется что времени нет
Вот календарь есть
Часы есть
А времени нет.
Что это для имитации.
Для какого-то разумного объяснения восхода и заката и смены сезонов.
А вместо времени течет кровь.
Вместо времени происходят необратимые химические процессы.

Времени нет.
Есть песок под ногами на котором можно успеть оставить следы, пока набежит волна.
Есть люди, с которыми надо обязательно встретиться пока не поздно.
Есть то, что подлежит немедленному бросанию.
Есть жажда и жадность.
Когда почему-то кажется что не успеваешь, что времени нет, а на самом деле вот оно, ты в нем тонешь.
Времени всегда ровно столько сколько человек хочет себе иметь.
И только времени самого нет.
Время – это каждый сам для себя. Столько сколько его есть.
Мы просто привыкли считать в сантиметрах и килограммах, ну может еще в «женат, двое детей, успешный менеджер»,
и пропускаем самое главное – неизвестную величину – х, впрочем, х мало, пусть будет у.
Которая станет известна только тогда когда все кончится.

И все эти «не успеваю», упирающееся в долгие дни уходящие в короткие деньги, которые уходят в воду, воздух, электричество и еду, а так же бензин, туфли, зуную пасту и новый зонтик, а так же может быть иногда в новые дорогие часы в новом дорогом компьютере, мобильном, автомобиле или просто на руке – все это уходит. Ты исходишь. На время. Которого опять же нет.
И из экономии себя отказываешь в себе – там где это уже никуда не ведет, нет там где это уже не нужно. все уже и уже воронка? Ты как хочешь, но если раньше исходил на пустое, то теперь исходишь на «нет».

А ведь что-то струится, горит, осыпается… иногда замирает, сладко йокая безвременьем.
Потом снова продолжает движение и бьет нежно в висок. Скользит сквозь тебя. или навылет.

И что именно течет там с глухим пульсирующим стуком
– а шут его разберет, может вода, может песок, а может таки кровь, напополам с коньяком.

Поэзия кончилась пошла проза жизни

Поэзия не кончается....
Просто эта конкретная проза мне понравилась,вот и принесла сюда на обсуждение